squirrelvs (nechapaeva) wrote,
squirrelvs
nechapaeva

Categories:

Двести семьдесят три запятая шестнадцать.

Текст должен был быть другим, но пока не хочется.

Пишу тебе из пасмурных краёв.

Где дождь наполнил город до краёв.

Водой, в которой всё отражено.

И всё не превращается в вино.

Пишу тебе из северных широт .

Живая рыба здесь мертвее шпрот .

Здесь лужи - треть вода и две - бензин .

Здесь вечно не контачит карта сим.

Пишу тебе из южных берегов.

Где тесно на Олимпе от богов.

Где пляжи опустели в октябре.

Где всё напоминает о тебе

Пишу тебе из тех монастырей,

В которых нет ни окон, ни дверей.

Нет ничего и, честно говоря,

Что нет и самого монастыря.

Пишу тебе и глядя на закат.

Как человек, отдавший жизнь за так .

Смотрю, бросаясь в жар или в озноб.

Как падает на землю небоскрёб.

Пишу тебе поверх кирпичных стен.

Пишу на новгородской бересте.

Так пишут на обрывках, на клочках,

Слепясь, что без очков и что в очках.

Пишу тебе, что я лечу домой.

Что скоро расставания долой.

Пишу, покуда красный светофор.

Пишу, пока не кончится айфон.

Любые вещи превратятся в хлам .

Никто не помнит, кто построил храм.

Такая жизнь - не сахар и не шёлк.

Здесь помнят лишь того, кто храм поджёг.

Постскриптум. Я пишу тебе, пишу!

Привет тебе ! Тебе - и малышу!

Так долго строить храм и сжечь за миг.

Лишь может тот, кто этот храм воздвиг. (С)

Остальное потом. Простите.

Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

  • 0 comments